Napule è tale e quale a nu gabbiano sparato int’a na scella, a nu gabbiano ca nun ce ‘a fa a sta’ int’ ‘a rocchia nzieme a ll’ate, e resta arreto sempe. Putesse io pure tené na scella rotta e senza genio ‘e me sanà. I’ certo camparria meglio, assaie meglio: muorto senza murì senza speranze e senza desiderio ‘e guardà nnanze. Meglio suppurtarria tutta ‘a malincunia ‘e sti nnuttate amare, e st’anema ferita, certamente, truvasse cchiù cuitudine. Chi accussì campa certo campa meglio ‘e chi pe’ forza cerca d’ascì fora ‘a stu muntone ‘e gente abituata a tutta ‘sta disgrazia. Ma io nun resto ‘ndifferente, e sento dint’a stu core nu dulore acuto pe’ ‘sta tragedia ch’arravoglia Napule minuto pe’ minuto sempe ‘e cchiù. Nun resto ‘ndifferente, quanno veco ‘sta prucessione ‘e gente rassignata ca cchiù cammina, cchiù int’ ‘a lota affonna e niente fa p’ascirne fora, niente! Se pò salvà stu popolo ‘e cecate? ‘Sta voce mia ‘a putarrà sentì quaccuno maie? E Napule sprufonna sempe ‘e cchiù sotto ‘e fferite ‘e ‘sta maledizione. Farla murì accussì: ‘o vi’ ccà ‘o delitto cchiù tristo, ‘o cchiù terribile ca se pò mmagginà! E ‘sta tragedia ‘a sècule ha truvato turreno adatto e gente ca l’ha ditto sempe ‘e sì. Ma io nun faccio parte ‘e lloro, no! E ‘a voce mia sarrà pe’ sempe, fino a ll’urdem’àttemo ‘e ‘sta vita, sempe voce ‘e rinascita, voce ‘e riscatto. Fino a ll’urdem’àttemo ‘e ‘sta vita, sempe sarrà na voce ca nun se rassegna a ‘sta tragedia, voce ca nun vo’ murì affucata int’a stu mare ‘e lota!
Vuie cammenatece pe’ dint’ ‘e viche ‘e Napule e v’addunate subbeto ‘a do’ m’arrobbo chello ca po’ scrivo. Viche affullate ‘e gente d’ogni specie, viche ca sempe pronte songo a dda’ parole nove pe’ penziere nuove, addò tutto se move eppure niente maie se cagna, niente. Addò uocchie ‘e mill’anne fa se ncontrano cu ll’uocchie ‘e nu dimane ch’ancora, tuttuquanto, s’ha dda nventà, ‘e nu dimane pronto a dda’, ferite ma pronto sempe a dda’, senza sparagno, curaggio, forza, vuluntà, speranza. Viche, ca p’ ‘abitudene ‘e chi ce passa distrattamente, pare ca quase cchiù nun se vedono, ma po’, si vuie pe’ n’àttemo fermate ‘o tiempo e ‘o spazio, ve ncantate dinto a na scenografia fatta ‘e culure ca sulamente ‘a tavolozza ‘e Dio puteva fa’. Viche, addò pure ‘a miseria cchiù miseria trova nu muorzo ‘e pane, addò pure ‘a tristezza cchiù tristezza trova nu pizzo a rrisa.
Vuie tuttuquante nnammurate ‘e Napule ascite ‘a dint’ ‘e ccase scennite ‘n miez’ ‘e strade, site state nzerrate troppo tiempo int’ ‘e palazze ‘e Forerotta, dinto ‘e vasce d’ ‘e quartiere, dint’a «gli attici» ‘e lusso «panoramici» ‘e Pusilleco, dint’ ‘e quartine d’ ‘a Sanità, ‘o Museo, Salvator Rosa, e dint’ ‘e mille e mmille palazzune d’ ‘o Vommero oramaie orfano rassignato senza campagne, senza cchiù ciardine. Vuie, figlie, pe’ troppo tiempo site state, mute e indifferente, tutte assettate ncopp’ ‘e ruvvine ‘e ‘sta citta-cadavere mbriacanno ‘e core vuoste cu ‘e vermicielle a vvongole, ‘e taralle, Pulicenella, ‘a pizza, ‘a zuppa ‘e cozzeche, vevenno acqua marrò-e-streptococche, facennove arrubbà ‘o vverde d’ ‘o mare e barattanno l’aria mbarzamata c’ ‘o ggasse ‘e scarico ‘e meliune ‘e machine c’ha acciso viole, ortenzie, rampicante. Figlie, scetateve, scetateve ‘a stu suonno niro ‘e morte e d’arruvina. Nun è mumento cchiù d’indifferenza, rassignazione, parassitismo. Nun è mumento cchiù ‘e iucà a nnasconnere, né cchiù ‘e lamiente, ‘e lacreme, ‘e silenzie. Fernuto è o tiempo d’ ‘o: e va’ be’, che fa, basta ca vence ‘o Napule. Basta! Mo, overo, basta! Nisciuno cchiù pò delegà Sante e Mmaronne a ffa’ chello ca sulo nuie avimma fa’. Basta, ca pure San Gennaro s’è sfuttuto ‘e fa’ miracoli a cchi nun s’ ‘e mmèreta. Si site overo nnammurate ‘e Napule, lassate «l’isola» ca ognuno ‘e vuie s’è fravecata. Sfunnatela ‘a «porta corazzata» d’ ‘a casa bella vosta. Scassatela ‘a «casciaforte» ca vuie tenite nchiusa dint’ ‘o core e date luce spazio e libertà a chella dignità ca ‘o galantomo tene dint’a ll’uocchie e nun s’ ‘a ioca a ‘o iuoco d’ ‘e ttre ccarte. E i’ so’ sicuro ca dint’a ognuno ‘e vuie ancora sta astipato stu tesoro. Allora, scennite ‘n miez’ ‘e strade, abbandunate chianto, rassignazione, indifferenza, rialate scelle d’aquila a ogni penziero vuosto, mettite gocce d’oro int’ ‘e pparole e liberate ‘a int’ ‘e mastrille ‘a bona vuluntà. Ma, primma d’ogni cosa, sceppateve da ‘e ccarne tutte ‘e stracce c’hanno nfettato ‘e strade d’ ‘o prugresso, ca v’hanno ittato int’a nu mare ‘e lota, e ncuoll’a vvuie mettitece ‘o vestito d’ ‘a serietà. Vuie, pe’ destino, nun site nate né stracciune né gente ‘e munnezza, vuie site nate rre, figlie ‘e riggina, ‘e na riggina ca se chiamma Napule!
Voce d’ ‘a terra mia, voce sincera, ca saie purtà tutte ‘e penziere mieie p’ ‘e strade d’ ‘a poesia, a tte, stanotte, io voglio dedicà vierze d’ammore, pe’ tte, parlata antica, santa, eterna, ca tuorne ogni mumento a nascere e a cantà ncopp’ ‘e vvucchelle d’ ‘e ccriature, voce allera e malinconica ‘e stu popolo c’ha scritto dint’ ‘e pagine d’ ‘a vita parole ‘e fede, ‘e libertà, ‘e speranza, pe’ tte, cumpagna ‘a cchiù carnale, ca daie calore a tutte ‘e sentimente ca m’ardono e me scorrono int’ ‘e vvene, stanotte io scrivo, appassiunatamente: te voglio bene.
Schìzzeco ‘e fuoco, guerriero e angelo, figlio verace d’ ‘a cchiù sanguegna carnalità ca a na buscia d’ammore he’ dato tutto ‘o cchiù bello d’ ‘a libertà vestenno ll’uocchie tuoie ‘e guaglione primma c’ ‘a giubba d’oro ‘e l’eroe e po’ cu ‘a croce nera d’ ‘o martire, tu, raggio ‘e sole, unica luce addò tutto era scurore ‘e morte, he’ trasfurmato n’àceno ‘e vita dint’a nu spìculo d’eternità.
Si io pozzo spezzà ‘e ccatene ca mantenono Napule prigiuniera ‘e na fattura ca senza le dà pace le scippa ‘a dint’ ‘a ll’uocchie ogni surriso e nun ‘o ffaccio, io nun esisto. Si io pozzo taglià ‘sta rezza ‘e nfamità, stu gliuommero ‘e munnezza e indifferenza ca fanno ‘sta città schiava ‘e se stessa e nun ‘o ffaccio, io nun esisto. Si io pozzo fermà ‘e penziere nirofummo ‘e tutte ll’assassine ‘e stu paese, si io pozzo stutà sti llengue ‘e fuoco amaro ch’appicciano e ca struieno tutte ‘e speranze ‘e nu dimane amico e nun ‘o ffaccio, io nun esisto. E si pozzo sanà tutte ‘e fferite ca mpestano ogni spìculo ‘e stu pezzulo ‘e terra amata mia e nun ‘o ffaccio, io nun esisto. Ma io, io voglio esistere!
Mettiteve scuorno, sputateve ‘n faccia, uommene ‘e niente, fàveze e vennute. ‘E Napule, riggina d’ ‘e rriggine, n’avite fatta ‘o regno d’ ‘a zuzzimma. Ato che «carta sporca» o carta straccia, cu ‘e mmane voste nchiavecate ‘e lota, ‘sta terra, ch’era tutto nu ricamo, è addeventata ‘a peggio d’ ‘e mmappine, ha perzo ogni speranza, ogni allerezza, e addò na vota ce cantava ‘o sole mo è chianto, lutto, spàseme, tristezza. Pulitece canaglie e mariuole, senza cuscienzia, senza sentimente, ammanigliate cu ‘e cchiù nfame càntere, cu ‘a peggia razza d”a mazzamma ‘e ll’uommene, ‘a terra d”e ccanzone e d’ ‘a poesia l’avite fatta addeventà nu cesso, e pe’ na vranca ‘e sorde spuorche ‘e sango vuie ve site vennute onore e gloria d”o popolo cchiù bello ‘e tutto ‘o munno senza addunarve ‘e quanto e quantu mmale le stiveve facenno, senza addunarve ca stiveve accerenno ‘o sango vuosto stesso, ‘e figlie vuoste. Ah, delinquente, maleritte, nfame, Dio maie v’ha dda perdunà stu tradimento, avita pavà tutto, caro e amaro, e d’ ‘a streppegna vosta s’ha dda perdere ogni àceno, ogni nomme, ogni ricordo… Ll’aneme voste, prigiuniere e schiave ‘e tutto ‘o mmale fatto, so’ cundannate a chiagnere int’ ‘o ffuoco striscianno eternamente int”a munnezza. Ll’aneme voste, cunzumate e perze, nun hanno maie vedè n’àttemo ‘e luce, nun ce pò sta’ pe’ lloro né pietà, né pace, né salvezza!